Старый отрывок

                Прощалось –
                да простимо будет.
               
                Я позабыл, как быть собой.
                Собою, вероятно, буду
                С порою подавать отбой.   

                Не так жестоко ныть в жилетку,
                От собственных пьянея слёз.
                Чем дальше, тем припомнить редко
                Приходится, -
                а всё склероз!   

                Забудется однажды нота,
                Уйдёт из памяти мотив,
                Ничем себя не заменив, -
                В той пустоте одна зевота
                Мятётся, злобой поостыв,
                И даже бой часов не слышен.
                Когда их кто остановил?
                А может, звук тот старый, лишний,
                Занудный ритм –
                крутись, вертись,
                Пока в тебе хоть капля сил,
                И это –
                в рифму даже –
                жизнь.

                Я не затем стал меланхолить,
                Что даром потерял досуг:
                Фортуна вновь меня заводит
                На пройденный когда-то круг.

                Погода в эти дни пустые
                Стояла ровной, при дождях
                И Солнце;
                но нагими были
                Деревья:
                почки на ветвях
                Устали всем глаза мозолить.
                Была весна, весна спала, -
                Порою небо добела
                Калилось, как глаза от боли,
                Травя зелёную тоску.

                И проклинали все природу.
                Берёзы нежились в соку –
                Его бы пить и пить, как воду,
                Искать фигуры в облаках
                И меньше думать о делах. (…)