Старик

Когда я в первый раз увидел его медицинскую карту.
Не поверил своим глазам.Но после проверки, оказалось все верно.
Старик... Когда мы познакомились, я отметил большое обилие морщин на его вечно хмуром лбу, и добавил к этому образу безумно добрые глаза.
Странно. Добрые и одинокие.
Ему было сорок пять.
Всего на десяток лет старше чем я, он выглядел совсем иначе. Как хороший шестидесятник.
Нет он не выглядел старым. Он просто выглядел старше. Сложно описать.
Подтянутое тело, совершенно седые волосы, почти белые. Аккуратная щетина.
 Нет он выглядел не хуже любого своего ровесника, может даже лучше.
Но почему то когда я посмотрел на него, мне показалось, что передо мной именно "старик".
В больницу его привезли друзья. Родных у него не было. Ни детей, ни жены. Он был просто один. Хотя каждый день к нему приходили десятки людей. Пришлось выдавать им пропуска, потому что они создавали очереди на проходной.
Странно. В его палате всегда было шумно. Все веселились, шутили, даже пели иногда. Аккуратно, не мешая пациентам в соседних палатах.Они "вламывались" к его соседям, справлялись как они, угощали фруктами и другой снедью.
И вот имея таких друзей, и столько заботы, "старик" напрочь отказывался жить. Его организм отказывал, без видимой на то причины. Вредный пациент, мало ел, почти не спал, все время что-то писал и читал, когда не было посетителей. С ним невозможно было спорить.
Смотря ему в глаза, чувствуешь себя нашкодившим ребенком. Я стал часто оставаться после работы, что бы поговорить с ним. Обо всем. Казалось, что я разговариваю со своим дедушкой, которые знает... Знает все.
Однажды в ночную смену, в редкие тихие деньки, просидел у него почти до утра.Он был не разговорчив, и даже когда из его уст вылетали рассказы, все казалось настолько плавным и спокойным, будто он и не говорил вовсе. Все сразу укладывалось в душе и голове, по своим местам по полочкам.
Я не вытерпел, и спросил, невзирая на его реакцию, может немножко грубо - "Почему вы хотите умереть?"
Он задумался. Поправил свои очки и спросил - "А зачем мне жить?"
Не успел я вымолвить слова, он продолжил.
"Я истек. Протух не то слово. Просто мой срок годности, я бы сказал - полезности, вышел.
 Как у молока или кефира. Я принес в этом мир, все что мог, и отдал окружающим себя людям, все без остатка.
До последней витаминки.
Я много любил, любил всех без исключения. Я смеялся, ненавидел, плакал, все в свое время, все по часам.
А теперь все. Устал. Каждый день, слишком новый, а я так привык к старому. Попробовал все.
Экстрим, спорт, путешествия. Успел. Многое. А больше. А больше и не нужно.
Как книга, я держался за этот мир от своего эпилога, по концовки. И теперь мне пора на полку. Или в небесную библиотеку, кто знает. Мой персонаж должен уйти, погибнуть, быть забыт. Почему ты спросишь? Потому что мир слишком много требует,  и слишком часто говорит загадками. Как и сердца людей.
Молодая пара может часами провожать друг друга глазами, и даже не заговорить. Страхи, непонимание.
 Поэтому чаще всего вместо того что бы броситься вперед, они убегают. Или просто молчат.
 Я бросался. Порой я бросался в огонь. Просто потому что ненавидел страх.
А порой я бежал. И сейчас я не знаю, что правильно, а что нет. Всегда есть жертва, всегда есть виноватый, хотя мы можем и не знать этого.
Мне нечего терять. Я любил. Я был любим. Одно лишь но. Запутался. Совершенно. Как ребенок в пазлах.
 Полюбив однажды всем сердцем, как в книге, я зациклился, на своей же истории. Которая вышла из под моего сердца, и была выгравирована в моем разуме. Я любил. По настоящему. Но так и не был по настоящему любим. Потому что моя мечта во мне не нуждалась. А я в ее ожидании, так и остался топтаться на месте. Отринув тех кто может быть и любил. Тоже по настоящему. Но забыл и ушел, лишь потому что я молчал, закрывшись в себе. Не в силах ответить. Потому что не знал. Потому что ждал чего то. Стрелы в сердце. Как Робин Гуд, одной стрелой, пробив другую.
Но я был горд, и упрям. И многие, просто бросались биться об мое сердце. И я остался один.
Друзья, друзья мое лекарство. Но не от этой болезни. Я наверное мог бы вылечить себя сам. Забыть.
Быть проще. Но не могу. И моя печаль достигла пика. Я опустил руки. Я остановился во всех смыслах.
 Не осталось ничего. Даже капельки злости на свою судьбу. Я был счастлив. В своих мыслях, мечтаниях.
 Я старался огородить людей от этой боли. И наверное преуспел. Я не кляну эпоху, государство, историю. Моей целью была любовь. А остальное тлен. Вот и все наверное. Главное в нашей жизни - Любовь. Наверное стоило поберечь эту фразу напоследок, но я не сдержался."
После этого он сказал мне еще кое что. Последние его слова, за день до смерти были - "Когда она придет, передай ей, что я ее любил."
Она пришла. Еще через день. Передал. Она несколько мгновений стояла молча. Потом поблагодарила меня. И собираясь уходить шепотом произнесла... "Дурак"