Полковника никто не ждёт

Полковнику давно никто не пишет.
Полковника давно никто не ждет.

И он стоит один на серой крыше
И наблюдает красочный восход.

Кроваво-красным он ему казался,
Когда с утра на линии огня
Он видел тех, кто навсегда остался
Лежать в земле сырой день ото дня.

Он видел их, покрытых свежей кровью,
Он видел их, разорванных в куски.
Полковник поводил устало бровью
И зажимал противника в тиски,

И убивал, расчетливо, спокойно,
Как делают домашние дела.
Ложился за покойником покойник,
Но лошадь не кусала удила.

Он спрашивал у Бога, очень тихо
Ропща на этот глупый недочет:
Ну почему же забирает их он,
А не того, кого никто не ждет?

Наверно, где-то там, восхода выше,
Какой-то состоялся жуткий спор,
И потому того, кому не пишут,
Не раздробило пулей до сих пор.

Он каждую секунду помнил это.
И каждый день спокойно шел на смерть.
Ему не надо было быть поэтом,
Он попрощаться не желал успеть.

Но вопреки всему он все же выжил,
Вселился в первый город на пути.
И часто свежим воздухом он дышит,
Гуляя ночью, как всегда, один.

В кармане - пистолет, на шее — галстук,
А в сердце — полный боли волчий вой.
Он думает о тех, кто не дождался
Своих любимых и родных домой.

Он знает — цель войны того не стоит.
Он бы хотел их всех вернуть назад.
Полковника никто не успокоит,
Что в горе близких он не виноват.

И, стоя на холодной серой крыше,
Обратный начинает он отсчёт.

Полковнику совсем никто не пишет.
Полковника совсем никто не ждет.