Художник пишет маслом на холосте
И кистью водит линий серпантины.
Он лишь подвластен,чуду,красоте,
Что так изящно отражается в картине.
По всей квартире, горы красок,кистей и палитр,
И он,не аккуратен и небрит.
Он выпил красного сухого, декалитр,
Душою, а не телом он убит.
Он слаб и кисти валятся из рук,
Перерывая плавность четких линий.
Она хотела, чтобы он был друг,
Хотя все чувства поглащает белый иней.
И тянется рука, по-детски,так наивно,
К ярким,свежим летним краскам.
Выдавливая тюбик,на старую палитру рефлексивно,
Мечтает он как придавался ее ласкам.
И смотрит он на холст,что только в черной краске,
От боли черный,нескончаймых бед.
А в тюбиках, давно нет яркой сказки,
Она ушла,за нею вслед.
Художник
© Copyright: Утиль, 2013
Свидетельство о публикации №113050804257
Свидетельство о публикации №113050804257
Рецензии