Сон Снов не Реальное Время

Я сросся с кладбищенской пылью, я стал интерьером – Могил.
Собаки погоста не лают, считая, что я, бригадир
Голодных и злых землекопов, ломающих землю кайлом,
ту землю, что станет, нам Домом, на Этом на Свете, на  Том.
Я плачу о Маме – ночами, и утром, и солнечным днем.
Себя и родных проклинаю. Горит мое сердце огнем.
Огнем беспощадного гнева, огнем бесконечной мольбы,
Огнем, разжижающим камни, холодной, безвременной Мглы.
За что эта смерть, вдруг внезапно. За что боль утраты, урон?
За что бесконечная травля в короткий, прерывистый сон?
Сон Снов – не Реальное Время, какая-то вата вокруг.
Ни цели, ни средства, лишь Море коварных глазниц, темных рук,
толпы к нам пришедшей внезапно, толпы, что живет кроме нас.
И жизнь, и работа, и деньги – у них, элитарнейший класс.
Не знающих доброго слова, не знающих здешних границ
По нашему городу мчится поток нам чужих колесниц.
Бензиновым ветром рыгая на бедных, больных стариков,
по грязным помойкам шныряют, объедки несут для «котов».
Толпа – властелины сознанья, а мы – погружаемся в ил.
Для них жизнь вкусна, словно сахар. Мы все в интерьерах могил.