Букет для любимой

Я сказки, баллады пишу неспроста.
В них есть что-то больше, в них есть красота.
Они как надежда, как вера в любовь,
Молитва кому-то, как магия слов.

И вот Вам одну сейчас расскажу.
И было ли это, а может, совру,
Но где-то в далеком заморском краю
Цвела Маргаритка в тенистом саду.

Ей было не просто средь сотни цветов:
Бороться за солнце, за маленький вздох,
За воду, за землю, за право цвести,
За толику счастья, за лучик из тьмы.

Но все ж Маргаритка – цветок непростой.
Она как боец, живущий войной,
Но даже на бой, идущий с мечтой,
Что так не погибнет – вернется домой.

Ее лепестки пусть не радуют глаз –
Есть шрамы, таящие страшный рассказ.
Пусть чахлые листья обманут врага.
Она выживала и все ж зацвела.

Однажды любимой в холодный рассвет
Хозяин решился нарезать букет.
Наверно упал так утренний свет,
А может, хозяйке сей нравился цвет,

Но нашей знакомой наступит конец.
И будет ей ложем тот яркий венец,
Что пылко влюбленный возложит к ногам
Девицы иль дамы, и выкинут в хлам.

В агонии смерти по шею в воде,
Цветет Маргаритка на грязном окне.
Ей страшно немного на смертном одре.
Какое же счастье цвести по весне…