Гуляют

 Девочки так смеются,
 когда в траву
 падают мальчики от птенца
 игрушечной пушки.
 Пальчики запускают в ромашки,
 рвут
 белые паруса,
 шторой кудряшек перекрывая ушки -
 чтобы не слышать сто сорок нянек
 как на подсолнечном масле взросших
 да выпускающих соки брани
 при первой встречи со стайкой крошек,
 в белый подолец упавшей.
 Зверем
 смотрит пригорок, оскалившись камнем -
 только не очень-то хочется верить,
 будто проглотит — пока не упала.
 Девочки любят рисунки,
 и чтобы побольше красок -
 кажется, в них живут
 чудные маски,
 пялятся на тебя — им не смешно, и даже
 в лицах — серьезность серого
 дождеходного марша.
 Лишь бы не на ладонях,
 падшими облаками.

 Девочки — любят волю -
 если еще цунами
 не прекратилось в сердце,
 голову сбив о камень.
 Мальчики повзрослеют,
 вобщем-то, по программе -
 кончатся все патроны, пушки,
 как и всё в этом взрослом мире.
 На полках универмагов
 новые гладкие да ладненькие
 игрушки,
 скорые, заводные.

 Вороны так смеются
 над опустевшим морем
 у белоснежных чаек,
 да без излишних "сорри"
 в окна втыкают перья
 за утренним жгучим чаем.
 И все вроде счастливы,
 все допоздна гуляют,
 мальчики — в полном восторге
 девочки — там, в обрыве
 плача, что слишком горький
 камень на дне полыни.