Письма. Снова письма, летящие в пустоту

Письма. Снова письма, летящие в пустоту,
Собирают дань из слов в сетку пустых строчек,
Заполняя чистые листы словно тату,
Ты меня прости за неровный мой почерк.

Письма. Я написал их много, хватило бы на роман,
В каждом признание, каждое как могила,
Над которой вырос надежд напрасных курган.
Ты меня к одиночеству приговорила.

Мне никто не нужен совсем теперь.
А вот ты нужна ли?- открытый пока вопрос.
Но пожалуй я не дозакрою входную дверь,
Я в оконном проёме своей безнадёжности, врос.

Но пишу тебе письма. Ты их не читаешь, нет.
Что тебе признаний смешная глупость?
Для тебя-то не меркнет от страсти запретной свет,
И не рвётся наружу слёзная матная грубость.

Все печали тебя обойдут стороной. Весна,
Не снимает уклада привычных маршрутов будней,
Ты не знаешь, что значат ночью кошмары сна,
От которого утром тоскует душа беспробудней.

Письма. Снова и снова потоки слов,
Словно плотину смывают их волны.
Но твоя-то незыблимой остаётся основа основ,
Это только мой крах, не последний, но полный.

По моей переписке с вполне безответной тобой,
В монологах разливших горечь твоей потери,
Фильм не снимут. Кого  привлечёшь тоской?
Нынче в моде правда иных материй.

Так что я  тебя не желая смущать своим,
Неотправленных писем смешным потоком,
Буду просто молиться, что бы нам двоим,
Даровали счастья, Парки слепые, Богу.