Пусто в доме твоём.
Пусто ночью
и днём тоже пусто...
Лишь гуляет сквозняк,
по углам расставляя тусклость.
Им задута свеча,
Пепел взвит в очаге,
полном хладной золою.
Не завоешь? Завоешь...
Как пьяный дурак,
или волк, после смертного боя...
Соберёшь черепки -
лепестки подметёшь,
как иначе?
Плачешь, молишь простить,
проклинаешь, смеёшься,
вновь плачешь...
Пьёшь вино, сквернословишь,
мараешь бумагу, бьёшь в стену.
Кулаком... Головой... Снова пьёшь,
вновь смеёшься, рвёшь вены.
Открываешь окно,
ловишь с жадностью капли дождя,
горечь соли с души отмывая.
Чуть прикрытую дверь - вдруг за ней...?
По часам, каждый раз - словно первый -
дрожащей рукой отворяя...
Ведь надеждой живёшь?
Верой светлой?
Любовью?
Зачем?
Для кого?
Сам не знаю.
Пусто в доме твоём...
© Copyright: Стихиатрия, 2013
Свидетельство о публикации №113050701289
Свидетельство о публикации №113050701289
Рецензии
