Вы ей пишете

Вы ей пишете:
"Родная,
Ты моя тоска.
Ты строчки зарифмованного счастья".
"Родная" в это время с Кем-то до утра,
И, кстати - Он с нее прямо сейчас
Срывает
Кашемировое
Платье.

Простите, -
Вам ведь, верно, больно это знать.
Как и том, что на ее надломленных запястьях
Его, - не ваших, - губ
Крепчайшая
Печать.
Вы же когда-то сами ей желали счастья?
("Доставлено. Осталось расписаться").

Вы ей пишете:
"Родная,
Я б украл для тебя
Небо".
(Добавляя: "Луну и Солнце". Хотите, чтоб знала -
Вы рядом, где бы Вы ни были).
"Я б украл для тебя звезды".
И всё это - зная,
Что не нужны Вы ей.
Вовсе.

Простите, -
Вы, должно быть, не хотите это знать.
Как и о том, что Ваша сверхбожественная Муза
"Обожествляет" в его комнате кровать.
Я Вас спасу от этого конфуза.
Вы сами, право, не хотели б это знать.
(Желали счастья, но не рады их союзу?)

Вы ей пишете:
"Родная,
Я буду вечно помнить улыбку Вашу,
И Ваш небесный
Точёный
Стан".
Вы ей пишете,
Пока "родную" Вашу
Тот самый Кто-то
Увлекает
На диван.

Пишите. Прекрасно зная - даже имя Ваше
Не тронет ее губ;
Она себе воздвигла пьедестал.
Смиритесь - к вам беспричинно безразличен
Ваш Ангел,
Ваш "кристальный идеал".

Вы не нужны ей.
Слышите?
Но Вы всё пишете.
Пишете, пишете.

А вы пишите.
Пишите, как пишете.
Вас, похоже, совсем
Не пугает
Участь
Не быть
Ей
Услышанным.