Стих ни о чём

Был день, как день, обычный день,
мне что-то делать было лень.
К обеду встал, борясь со сном.
Толпились мысли ни о чём
гостями, коих я не звал.
Дела, что намечал, проспал
(и далеко не в первый раз).
Поставил чайник, время – час.
Съел бутерброд, запил вином…

Так начался стих ни о чём,
родившийся, как есть в обед.
Ни музы, ни пегаса нет,
нет праздника и за окном,
есть только стих…
стих ни о чём.

Конкретных я не вижу тем,
в политиканство лезть: зачем?
О господе строчить – грешно,
частушки сочинять – смешно.
Вот и сошло, как снежный ком:
а напишу-ка ни о чём!

Ведь жизнь бежит, не удержать,
бессмысленно чего-то ждать,
откладывая на потом.
Что стих?
Тут жизнь вся ни о чём!
Летит, как тучка над землёй,
и глупо ей кричать:
- Постой!
Куда к чертям тебя несёт?
Верни мне юность, а живот,
артрит и язву забери!
И девок молодых верни.

Хотя, чего там… что за бред
несу, как похотливый дед?
Как будто мне ещё чуть-чуть
и на погост, в последний путь,
осталось – выпить, закурить,
закрыть глаза и всё забыть,
стать тенью в сумраке ином…
Вот это точно ни о чём.

О дамах может написать?
У них и красота, и стать,
и ножки, и лобок, и грудь,
что номерного счастья суть.
Мне лично ближе номер два,
хотя и на других едва
я б отказался поглазеть.
Грудь женская умеет греть
мужскую сущность.
Это да…

О чём пишу?
Водой вода.
Ведь говорил же я о том,
что будет стих мой ни о чём.

А может о природе мне
стих написать?
Об этом дне,
о тучках в небе повздыхать,
о дождике…
(твою-то мать!)
Чушь лепетать о деревцах
и разной живности в лесах:
о ёжике, бурундучке,
о зайках, птичке на сучке –
свистеть, короче, соловьём,
фигню втирать вам ни о чём.

Но осуждать меня постой,
что ни о чём сей опус мой.
Я ж «чесноком» предупредил,
о том, надеюсь, не забыл,
любезный мой читатель-друг?

Я болен…
Лира – мой недуг.
Нет, раззудеться, чтоб плечом,
пишу стихи, вот, ни о чём.

Не буду ж долго мучить вас,
сегодня низок мой Парнас,
скорее кочка, чем гора,
с того не требую «ура!»
от вас.
Прочли – тому и рад.
Пока.
Удачи!
Ваш собрат.

         ***;***