Исповедь

конечно, дорогу осилит идущий, к вершинам идущий, бегущий вперед
не стоит гадать мне на слякотной гуще - которые сутки идет и идет
неласковый май - мне стихи надоели, надели оковы, закрыли лицо
до лета теперь остаются недели - какое им дело, в конце-то концов,
мне не перед кем исповедаться, здравствуй, бумажная судорога сует
в попытках поймать мимолетное счастье не съесть бы себя, как счастливый билет
а счастье, наверное, в локонах темных и снах беспокойных моей сестры,
чей город мне кажется столь огромным, талантливым, словно лихой порыв
наивного гения.
тише, тише, тебя еще помнят и где-то ждут,
построил летучий корабль? лети же, но не забывай, как тебя зовут,
а счастье, наверное, в папином доме (ребенке тяжелых ручных работ)
и папа не знает, что где-то там кроме
о чем-то там дочь его вечно поет.
а в детстве меня обучали молитвам - я знаю их лучше любых стихов,
я помню прабабушкину калитку,
и запахи чая, семьи, блинов
кочуют со мной из стишка в стишочек - и в этих понятиях - весь мой Бог,
прощающий всех нерадивых дочек за искренность легкодоступных строк.

и в этих понятиях - только правда, а правда - в прозе
и только вслух.
и кто-то сверху, дыша на ладан, глядит, как я обретаю слух,
теряю рифму, и он смеется, не дав ни славы мне, ни побед,
и май так ласков, и светит солнце, и горя в мире, я знаю, нет.