Что тебе, смерь, все мало,
Мало ушедших жертв?
С тобою ушла моя мама,
Ушло и немало тех,
Кто был мне всего дороже,
В ком смысл мой жизни был.
Теперь для меня свое ложе
Ты стелешь из гибких ив.
Ну, что? Заберешь и толку?
Душа ведь - она не умрет.
И станут твои иголки
Без толку, как старый гнет.
А тело-оно погибнет,
Отдаст его ночь земле.
Положат его на ивы
Достеленные в январе.
А, как же святая память-
Ее-то ведь не сотрешь?
Когда ты людей убиваешь,
Ты думай, кого ты бьешь.
Собой ты не напугаешь,
Чего мне бояться вдруг?
Ты тело мое забираешь,
А мертвым не в толк испуг.
Ты жизнь мою забираешь,
Она хоть ценна в судьбе,
Но ты той цены не знаешь.
Хотя и зачем тебе?
Одна лишь тревога-драма
На сердце моем лежит:
Останется дочь без мамы,
Без мамы и будет жить.
Вот это страшнее смерти,
Страшнее гниющих тел.
Оставь мне за жизнь зацепку,
Не делай вновь беспредел.
Что тебе, смерть, все мало...
© Copyright: Серафима Волкова, 2013
Свидетельство о публикации №113050507238
Свидетельство о публикации №113050507238
Рецензии