А дождь все пел свое стаккато...

А за окном дождя стаккато
и всепрощающий туман.
Вздыхает ветер виновато,
скользнув ужом по облакам,
в рубахе шёлковой измятой.

Ему ль не знать любви горячей,
испепеляющую сны.
Познал ее среди казачек,
у волн балтийской стороны
дышал ровней, но был незрячий.

Глаза закрыла пелена,
но он любил и дождь, и стужу.
Испив напиток тот до дна,
отдал на откуп ночи душу,
что от весны была пьяна.

Ее загадочность пугала?..
Нет, нет – влекла наоборот…
Истома в сердце проникала,
где ждал рождения восход
и боль утраты затихала.

Сбывался карточный расклад –
дождинки выбивали джигу.
Цветущий просыпался сад…
Луна с триумфом на квадриге
ворвалась в златоглавый «град».

/И он был рад./ В том танце страсти
вновь отыскал свой стержень-взлет.
Упали карты нужной масти,
как плеть, что круп всегда найдет.
Закрыв собою боль отчасти
незримой музыкой Шопена,
несущей праздник бытия.
И красками с холстов Гогена,
покой в прекрасном обретя,
на волю вырвавшись из плена.

А дождь все «пел» свое стаккато,
Как прежде, душу бередя…

05.05.2013