Водопад Корбу

Прижму ко лбу хрусталь текучий Корбу, заброшу за спину свою пустую торбу.
Блеснёт в  ручье  витом упругий  хариус. То камешки ль на дне, глаза ли карие?
Сюда ещё вернусь, конечно, верится. Где в край скалы вцепился кустик вереска,
присяду, чтоб тобой налюбоваться бездонно –синее моё, голубоватое,

брильянтами сверкающее, как в колье, раз триста преломлённое, как в зеркале.
Вода гранёная, как бы карбункул - в горле, и в каждой капельке, как в объективе-горы.
Я пью. И я напиться не могу. Хочу остаться валуном на берегу,
 чтоб обрасти здесь мхом, листом  бадана, чтобы с природой  слиться первозданной.

Вот этих  жемчугов летучих градины, как будто бы упругий выброс рыбины.
Мы среди башен каменного града. Неужто ты и этому не рада?
Вода стоит перекидным мостом. И дело, видимо, уже совсем не в том,
Что по нему – наивным я    идальго, а в том, что веткой ивы манишь в даль.

Хрусталь воды удержит вес коня, так прочен он средь солнечного дня.
Въезжаем мы с тобой под своды замковые. Гудит орган. Да. Вот оно-то самое.
И струи встроенные трубами в алтарь поют нам мессу, как бывало встарь.
Шлейф водный  стелется фатой невесты.  Венчание. И свято это место.
 
Сквозь линзы брызг  нечайные, обманные, ты кажешься мне рыжею шаманкою,
шампанской пеною из горлышка ручья, вся голая - и стать твоя русалочья
к тому располагает, чтобы скорее стать  гибкой и увёртливой форелью…
Вслед за тобой нырну на глубину, чтоб плыть с тобою рядом дальше. Ну?


Фото Лоры Симанович