Люби её как любишь маму
Люби её глаза
И чтоб она забыла слово
Которого название слеза.
Поэту легче он рифмует
Ну а в душе всегда
По голосу её тоскует
И ждёт её века.
Он молит Бога о любви
И ждёт наверно чуда,
Но на окне лишь соловьи
На кухне битая посуда.
Поэт не может не любить.
Поэтому и он страдает
Он может сердце растопить,
А у него оно не тает.
Ну а когда умрёт поэт
Он в землю завернётся
И через десять тысяч лет
Сирень там проклюётся.
Поэт
© Copyright: Артём Смирнов6, 2013
Свидетельство о публикации №113050503589
Свидетельство о публикации №113050503589
Рецензии