Молитва

Я, наверное, слишком грешница.
Ты на это качнешь головой,
мне зима в этой гонке приспешница,
самой долгой, крадущей покой.

Что весна нам, что осень дождливая -
все за ширмой из пряной листвы.
Только летом бываю счастливая,
босиком по песку. Просто мы.

Часто холодно, пальцы замерзшие
что-то пишут. И все до тебя.
Пальцы, только послание стершие,
все секунды на годы дробят.

Мне бы так, чтобы воздуха не было,
чтобы губы к губам. Горячо.
Ближе, так, вот еще...и застыло
прижимаясь к тебе плечо.

Бахромою мыслей раскаленною
ты всплываешь во мне каждый раз
и свечою из воска зажженною
тонкой струйкой ко коже. Лишь час.

Годы вновь на секунды рассыпятся
оставляя нас стрелки считать.
Дай же, дай мне тобою насытиться
и не бойся сейчас опоздать.

Пусть вокзалы останутся брошены,
а билеты по кассам лежать.
Потому что сейчас заворожены,
потому что нам губы - печать.

Далеко и так близко, по новой круг
будет мне телефоном пищать.
Лишь скорее пасть жертвою этих рук,
забывая как это - дышать.

В ожидании душного Августа
мерить чашками звезды с неба.
"Ты скорее, давай, пожалуйста,"
каждый вечер прошу у Феба.