пылает проза , выжимая сок в фарфоровые кружки
я в белом кружеве с застывшими жилами на морозе
и зеркало повторяет контуры потолка
и морс из лимонов и мяты сжимает краешки у твоего языка
целуй
зажимаю у пальцев твои фаланги
жду когда кожу затянет рисунком мраморным
в неё впитаются губы. дыхание.
храмы души засыпающие в полдень пытаются встать на колени
чтобы Бог их простил и понял.
чтобы ночь умерла под утро ,
как это нужно,
как будто кто- то ударил её в 5 утра по голове
жить
© Copyright: Сорок Восемь Кроликов, 2013
Свидетельство о публикации №113050400414
Свидетельство о публикации №113050400414
Рецензии