Спондеи

       Приходит ночь, и я в её тиши
       пишу стихи, а, может, ,что попроще,
       в них - откровенья трепетной души
       в обновках постройневшей летней ночи.

       Мне всё одно, как мыслю и пишу, -
       хорей ли, ямб, спондей ли иль пиррихий,-
       я под филолога и не "кошу",
       и всё равно, что скажет луноликий.

       А Пушкин мне родной, совсем как брат,
       и Тютчева люблю я, да и Фета,
       и нас полмиллиона, "стихирят",
       а песня наша вовсе не допета.

       Мы - разные, сошлись тут по кружкам
       любителей приятных славословий,
       ранимые сердца что тешат нам ,-
       и не дай бог, кому-то прекословить!

       У каждого по-своему сбылось,
       всем хочется примерить эполеты
       в надежде, что стихО отозвалось.
       Хотя здесь есть серьёзные поэты.

       У тех в пути свой выверенный шаг,
       в тусовках их участье лишь постольку,
       они в своей раскрутке не спешат,
       и вовсе не нужны им эти тОлки.
            *     *     *
       Берёзовый мне снится Первомай
       и розово-прозрачные рассветы,
       а одуванчики пронзительно звенят,
       и строятся по-летнему планеты.