На лугу заливном не растёт лебеда.
Здесь пичуги поют свои песни о лете.
А в грозу по ложбинам сбегает вода,
И кузнечики скачут, как малые дети.
И вчерашний солдат, послуживший стране,
Не остывший ещё от тревог и побудок,
Здесь гуляет с невестной своей при луне
Средь сверкающих трав и ночных незабудок.
Не пристанет к нему здесь ни грязь, ни порок,
Разумеется, мыслей дурных не пристанет.
И от самых горячих путей и дорог
Отдохнувшее сердце сильнее лишь станет...
НА ЛУГУ
© Copyright: Иван Никульшин, 2013
Свидетельство о публикации №113050309145
Свидетельство о публикации №113050309145
Рецензии
