Июнь в родной стране

Ты мне пишешь, что будто схожу я с ума.
Здесь, наверно, почти невозможно остаться:
Когда снова вскипает родная страна,
И зовет нас, уснувших, за ней подниматься.

Этот душный июнь, он такой, что почти невозможно дышать.
Даже утром, когда еще солнца не видно.
Но ночная гроза, отскребая горячий асфальт,
Только грязь разливает по улицам мокрым. Обидно.

И бесчестье его никакою грозой не отмыть,
Не избавится он от десятков изъянов и трещин.
Как и тысячи нас - нас таких невозможно любить:
Но уже не исправить. И трещин заклеить не легче.

Что же с нами случилось? и сколько веков
оставаться нам грубыми, дикими, злыми?
Сколько можно лишаться друзей? находить дураков?
Наши лица от ярости стали кривыми!

Безобразное лето - не то, что весна.
В ней надежда была на грядущие дали. Пустыми
стали наши надежды, слова и дела.
Разве предки веками в нас это растили?

Слишком много сейчас равнодушно-глухих,
Среди них хоть кому-нибудь надо остаться,
Чтобы слышать себя, чтобы слышать других,
Чтобы ради надежды в слезах распыляться.

Я сдаюсь. Я бессилен. Я может в бреду?
Верю: осень, зима листоснегом покроют
От жары одуревшую нашу страну,
И асфальт скоро новый и чистый построят!

Июнь, 2012 г.