Я пробираюсь сквозь туман,
Своих "зашоренных" мозгов,
Пытаясь в них найти изьян,
Чтоб стал понятен смысл слов.
Для вас мозги мои больны,
Все в такт качают головой:
"Ведь нету здесь его вины,
Рожден наверное такой.
Не верит в бога,идиот,
Перечит праведным речам,
И словно пьяный сумасброд,
Дает оценку всем вещам.
Нам жалко парня-дурака,
Его мы в веру облачим,
Побудет с нами здесь,пока,
У этой хвори сто причин.
Он должен думать,так как мы,
И верить в бога одного,
Отбросить все свои понты,
Ведь это жизнь,а не кино".
Лечили,чистили три дня,
Читали что-то,не пойму,
Гоняли "бесов" из меня,
Стал,как "огурчик",поутру.
Открыл глаза,я средь толпы,
И хрень какую-то шепчу,
Вокруг меня стоят кресты,
Наверно к богу полечу.
Не надо мне теперь мозги,
Я на прямую подключен,
Оставлю функцию одну,
Крестить себя и бить поклон...
Изьян
© Copyright: Виги Ланс, 2013
Свидетельство о публикации №113050301664
Свидетельство о публикации №113050301664
Рецензии