В его творениях страстей блатных угар,
Цветут там будяки, отнюдь не розы.
Хоть матом кроет он, как пьяный кочегар -
Поверьте мне, что это мат сквозь слёзы!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.