Забытые духи

                памяти моей бабушки...

Уходит солнце. Шторы затворив,
Включаю тусклый, чуть мигающий светильник.
И только зеркало, мой профиль отразив,
спасет пространство тусклое. От тьмы. Уже бессильной.

Так тихо, что гудит меня вокруг.
Ни крика за окном — как странно и тревожно.
И лишь размеренный, глухой и робкий стук
Стучит мне в стену слишком осторожно.

Кто мог бы быть? Иду опять курить —
Смотрю на дым, плывущий вальсом мерно.
Как ни пытайся воздух победить —
Он все ж сильнее. Звук в нем гибнет. Верно?

Бывает редко, но придет пора,
Ты ищещь память, что с тобой хранится.
В нем много пыли — в ящике стола,
А дверь его, как некая граница.

Да. Я нашел, что видел много раз:
Рисунки, фотографии, открытки.
Они знакомы с цветом моих глаз,
Мои желтеющие, рвущиеся свитки.

Не знаю для чего, открыв с одеждой шкаф,
Среди рубах, шляп, галстуков, жакетов,
Увидел плащ, обычный женский плащ,
Уже обвисший. С потускневшим серым цветом.

Я вспомнил, что его уже лет пять
Никто не надевал, так вышло — стал ненужен.
Я начал к его ткани припадать,
Нашел записку: «Что купить на ужин».

И вдруг чуть слабый аромат духов
Открылся, испарившись тут же.
Я оказался в мире детских снов.
Я отгибал рукав, я знал, что он мне нужен.

Я в вороте плаща искал его следы,
И воротник мне был последнею надеждой.
Неуловимых ароматов две волны,
Мне были ощутимее, чем прежде.

Так странно, что чуть пряный аромат,
Который, как душа, исчез в моем жилище,
Прожил здесь больше, чем сама душа.
И был, наверное, отчетливей и чище.


31 июля — 1 августа 2012 г.