Этот город затеял игру,
но на этом немногих подрезал я,
пропитал этанолом грунт,
на котором взрастил поэзию.
И на критиков хватит зла.
Я пишу, сочинять-то ведь не за чем.
Наша родина – этот анклав,
наши жёны – вот эти же девочки.
Я плевался, но падал на хвост
продавцам наркоты в городах, и мне
предоставили тысячи квот
в этой смело-субтильной анархии.
Отключайся, поставив на мьют.
Разбодяжьте им: всё же потрескают.
Я, уставший, сажусь на скамью
сочинять эту редкую муть,
чтоб вписать её в вашу поэзию.
Песня первая, вступительная
© Copyright: Александр Сомов, 2013
Свидетельство о публикации №113050206017
Свидетельство о публикации №113050206017
Рецензии