Странный стих...

Я в этом мире уже дольше вечности,
Но я в нём меньше точки, ничтожнее атомов.
В нём путь мой в жизни, длинней бесконечности,
А жизнь короче всего, короче самого краткого.

Я бью кулаком по стеклу, на руке царапины,
Течёт из них моя кровь, она цвета алого.
А я вдруг вспомнил, в мазуте руки папины,
И звуки голоса его глуховатого, усталого.

Сегодня стих в такт сердца, неровный,
Оно сегодня стучит с перерывами.
А в зеркале смотрит в глаза бескровный,
Чужак — ударю его, соберусь лишь с силами.

Имеющий уши — меня не хочет услышать,
Имеющий разум — поймёт и не осудит.
Имеющий власть — глупец, он думал что он всех выше,
Имеющий сердце — несчастный, ему его опять поранили люди.

Зачем этот странный стих — он стон и смех и ещё что-то,
Читает каждый своё во всём, и поймёт меня тот, кто должен.
Я здесь и в мире другом, всё сложно и всё же всё просто,
Есть в звуке сила, есть в букве смысл, жизнь спим — я тоже....
  Марковцев Ю.