Гамлета вопрос
Вёсны, канувшие в Лету,
Отстраняются журчаньем
Трав, склонённых к небу веток
И в бессонницу - звучаньем
Русла, пахнувшего тиной-
"Быть"иль "быт" ? - я вопрошала.
Гамлета вопрос, как видно,
Запускал в подкорку жало.
Дни, как сорок тысяч братьев,
Погребённые в страницах
Разлетелись - не собрать их,
Но ночами будут сниться
Вёсны, канувшие в Лету,
Память с голосом ребёнка.
Солнце, как печати вето,
Снято вечностью на плёнку,
Очи и уста , в рассрочку -
Свет на жизнь распределённый,
А у осени проточной -
На коленках цвет зелёнки.
© Copyright: Виорика Пуриче, 2013
Свидетельство о публикации №113050203138
Свидетельство о публикации №113050203138
Рецензии