Да, это осень. Мы ее шагов,
Спокойных и величественно-тихих,
За бликами от летних облаков,
За вечной спешкой дней рабочих, диких
Не услыхали – не хотели слышать.
Но вот уж дождь стучит по мокрым крышам
И в окна льет – уже вторые сутки.
И капли мелкие блестят в стекле маршрутки,
Столь не похожие на летнюю росу.
Ах, дева-осень, про твою красу
Так много и написано, и спето…
И про туманно-ясные рассветы,
Про небо невесомой синевы,
Про золотое убранство листвы,
Про то, как ягодой рябины красной
Румянишь лик печальный и прекрасный…
Но с нами, осень, что ты вытворяешь?
Зачем рассказ на ушко повторяешь
О том, что было, вряд ли вновь случится
И что могло бы вдруг произойти?
Дождь, дождь в окне, отрезаны пути.
Осенние
© Copyright: Полина Скойбеда, 2013
Свидетельство о публикации №113050109286
Свидетельство о публикации №113050109286
Рецензии