Я не пишу шедевров...

Я не могу писать шедевры каждый божий день.
А, если по большому счёту, – не пишу их вовсе.
Не удаются мне стихи про зиму и про осень.
…Короче, просто навожу я тень тут на плетень.

Проходит, даже пролетает блиц-турниром жизнь.
Ни дня без строчки – это лишь корреспонденту важно,
Он день пропустит, развалясь на креслице вальяжно
И всё – отстал на тыщу лет!  Беги, цепляй, держись!

Но очень медленно меняется мир наших чувств,
Страдаем мы и радуемся так, как в Древнем Риме.
Кого мы сможем удивить, делясь подобным? Имя –
Нам легион – поэтам и рабам иных искусств.

Порой задумаюсь –  зачем же  пишутся стихи?
Всё, что мы скажем миру, было сказано когда-то –
Талантливей, весомей, может быть, витиевато,
И выслушано тем, кто отпускает ближнему грехи.

Но странным людям почему-то хочется писать,
И рифмовать, и в строчки помещать всю жизнь поспешно:
И открываться миру, кто - смешным, кто -  слишком грешным,
О том, чтоб поняли - каков ты есть, в ночи мечтать.

А правда в том, что пишем мы не всем подряд – толпе,
А выбираем в сумраке знакомые нам  лица.
А для других, чужих и равнодушных… что ж,  рядиться
В чужой наряд (ЛГ), чтоб не попасть на злой язык молве...