Шел по жизни, часто спотыкаясь
Разбивая в кровь и душу и лицо,
И вдали от дома тоской маясь
Вспоминал родимое крыльцо.
В спину дул порой попутный ветер.
Но тот путь казался мне чужим.
По нему шли миллионы по планете.
Вел их белокрылый Херувим.
Я ж сворачивал на узенькую тропку.
На ней ветер дул мне прямо в грудь.
Кто-то предлагал мне водки стопку.
Кто-то предлагал в бурьян шагнуть.
Шел я от утех, не отрекаясь.
А вокруг был чуждый Богу мир.
Совершал грехи ни в чем, не каясь.
И певец, какой-то, был кумир.
А теперь живу «не сотвори кумира».
Каюсь я в содеянных грехах.
Нету слаще праздничной просвиры.
И молитвы на потресканых губах.
Шел по жизни, часто спотыкаясь
© Copyright: Юрий Зенков, 2013
Свидетельство о публикации №113043008209
Свидетельство о публикации №113043008209
Рецензии