Минута до расстрела,
Свет лижет горизонт,
Босая, онемела,
С заплаканным лицом
Стоит, дрожит, рыдает,
А офицер глядит.
Минута. Расстреляет.
Никто не победит.
Она продрогла, холод,
И мысли в голове
Бьют как судейский молот
Бушующей толпе
Он там, в родной державе,
Воюет за нее,
Не знает — расстреляют,
Не знает — быть беде.
«Родной, любимый, милый» —
Шептать не устает,
А офицер угрюмый
Расстрел произведет.
И в возрасте прекрасном,
С косой до самых пят
Она умрет ужасно.
Конец. И шах. И мат.
А он тем самым утром
С солдатами в лесу
Вдруг вспомнит голос чудный
И длинную косу.
Расстрел
© Copyright: Мари Карцер, 2013
Свидетельство о публикации №113042900853
Свидетельство о публикации №113042900853
Рецензии