Когда я в истерике, письма сжигаются.
Тысячу раз прочитанные и выучены наизусть.
И руки на груди сжимаются,
Как в конвульсиях. Ну и пусть.
И пускай ненависть, пускай обиды
Кромсают меня и рвут.
Мы всё ещё живы, мы не убиты.
А люди по прежнему врут.
Врут, как я, но не ты.
Тебе-то что, сожжённая рана,
Пропитавшая все бинты?
Ты мне больше не пара.
Ты - повод для жалоб,
Ты - повод для грусти.
Когда прочих казалось бы мало.
Когда же меня отпустит?
***
© Copyright: Вячеслава7, 2013
Свидетельство о публикации №113042900536
Свидетельство о публикации №113042900536
Рецензии