У забытого всеми креста,
На погосте, заросшем крапивою,
Я лежать сорок вёсен устал
С волей твёрдой и верой ревнивою.
Мир бурлит без меня вдалеке...
Всё коварней прогресс в нём и знания!
А я прахом из древних легенд
Здесь лежу - без цветов и внимания.
К чёрту мир... Он убил меня, гад!
Я не стал мира точным подобием...
Без достойных венков и наград
Так нелепо быть серым надгробием -
Сорок вёсен... Бессмысленный срок!
Небом что ли безумно отмеренный?
От забвенья людского продрог
Я на кладбище этом потерянном...
Но пусть сжаты молчаньем уста
И дыханье землёй перегружено -
Мне не надо другого креста...
Получил этот крест я заслуженно.
Сорок вёсен
© Copyright: Сергей Васнецов, 2013
Свидетельство о публикации №113042805855
Свидетельство о публикации №113042805855
Рецензии