Ты была мастером моего пера.
Моей рукой стихи ты выводила.
Пока на этом свете ты жила,
Вобрала в своё сердце много силы.
Я выводила строчки на листах
Черновиках незримых рефератов.
И сердце наживалось как могло
На нанесённых Ветром с снегом ранах.
Ты - первый мой учитель.
А последний - боль.
Когда кипящим маслом были чувства,
И чей-то гнев был как живой огонь.
Я променяла веру в душу на искусство.
Но всё же струны сердца побереги, не тронь.
В нём резонанс разломленной на щепки арфы.
Музе А
© Copyright: Кира Дементьева, 2013
Свидетельство о публикации №113042811297
Свидетельство о публикации №113042811297
Рецензии