Памяти великого танцовщика Рудольфа Нуреева

За окном таился зимний вечер,
В комнату просился мокрый снег.
А в Париже- зажигали свечи,
А в Париже- умер Человек.
Кто он? Необычный иностранец,
Или непонятный нам земляк?
Может быть,не умирает танец,
И услышим вскоре легкий шаг?

Нет. Танцовщик, худенький и гибкий,
Вдаль ушел таинственно и гордо,
Только вот не выдержала скрипка,
Захлебнулась траурным аккордом
В стенах знаменитого собора ...
Стыли руки в опустевшем зале.
Прозвучала музыка укором,
Вопрошая, все ли мы сказали?

Ни к чему красивые слова,
Ни к чему торжественные речи ,
Если холод навсегда сковал
Хрупкие, натруженные плечи,
Если тело потеряло силу,
Если сердце превратилось в рану,
Опустили вместе с ним в могилу
Зигфрида , Ромео, Дон Жуана.

Вереницей мчались разговоры,
Мнений много- так устроен мир,
Сплетни, толки, пересуды, споры...
Кем же был талантливый кумир?

Кое- кто уж начал хаять друга:
" Был Рудольф неслыханно богат!
Танцевал- невелика заслуга,
Заболел- никто не виноват.
Он жестоко , буднично и просто
Шел навстречу почестям и славе,
Пять дворцов и к ним впридачу остров
Приобрел. А Родину оставил!"

Что дворцы! Их многие имеют,
Вспомним лучше, как танцор работал!
Как сгорали нервы на пределе,
Как глаза слепили струйки пота .

Зрители порой вопили в креслах,
Шум оваций годы не стихал...
Был артист в ладу с любым оркестром,
Сотни партий с блеском танцевал.

Сил не хватит , чтоб уйти со сцены,
Раз дана Судьбою эта роль,
Мир Искусства не простит измены,
В нем- Нуреев побеждает боль.
Но когда смолкали оркестранты,
И пустели бархатные ложи,
Он сдирал разбитые пуанты,
Мокрую одежду- вместе с кожей...
Он менял роскошные наряды,
Прикрывая крохотную дверцу,
Не впуская хохот и награды
В доброе измученное сердце.
И звенели полные бокалы,
Веселились Гномы и Сильфиды,
Обмануть других - не так уж мало,
Не подать бы при танцорах вида,
Что болезнь,решительно и властно,
Увлекает за собою снова,
Что удачно созданная сказка
Обернулась правдою суровой!
Смогут ли тогда вот эти лица
Озариться негой и любовью,
Если Принц не сможет веселиться,
А в салфетку станет кашлять кровью?

О таланте не судите плохо,
На Земле все время гибнут люди,
Мы грешны от выдоха до вздоха,
За грехи пускай Господь осудит!

А меня, признаться, поразило:
" Ведь Искусство сложное- балет!
Как же у Нуреева хватило
Мужества- начать в 17 лет?
Ведь бывали у него ошибки,
Были недочеты, неудачи,
Даже удивленные улыбки:
" Что ж так поздно заниматься начал?
Чтобы стать танцовщиком известным,
В школу нужно приходить ребенком,
Танцевать, конечно, интересно,
Но специальность? Это слишком громко!
Есть везде законы и запреты..."
Но смеялся паренек открыто:
" Я не мыслю жизни без балета,
И когда- то стану знаменитым!"

Вы таки свое сдержали слово,
Вы не знали праздности и лени,
Вольным ветром на Парижской сцене
Умирали. И рождались снова!
Вас уже не будут беспокоить
Ни почет, ни грязная молва.
Отдыхайте! Думаю, не стоит
За Земною жизнью горевать!

На могиле снег еще нетронут,
Вьюга стелет снежную постель,
Плача, словно ласковый ребенок,
Словно безутешная Жизель.