Портрет

Однажды, оказавшись раз в кладовке,
Когда мне было только восемь лет,
Я, прячась от дружка – соседа Вовки,
В углу увидел женщины портрет.

Она смотрела карими глазами,
Как будто искушала сорванца.
Я даже от растерянности замер,
Не в силах оторваться от лица.

Была она красы необычайной:
Спокойный, умудрённый, нежный взгляд.
И веяло впотьмах какой-то тайной,
Волшебной силой сказочных наяд…

А в жизни вышло всё совсем иначе:
Попалась мне красотка, да не та.
Бывало, накричит, а после плачет.
Сомненье есть и в слове – красота.

Я в сорок стал ходить в кладовку чаще,
Засиживался там по полчаса…
Хотелось жизни светлой, настоящей,
На разные лады и голоса…

А дома… Ох, как всё мне надоело:
Скандалы, перебранки и нытьё!
Душа и сердце – всё внутри болело.
Я чувствовал – здесь что-то не моё…

Поэтому, бывало, я с соседом
Просиживал на кухне по пол дня.
С утра текла… беседа до обеда,
Пока не отнесут домой меня.

Случалось, заводили с ним и споры
О тонкостях земного бытия.
Заканчивались споры у забора
Одной и той же фразой: «А твоя…»

И как-то заключил сосед однажды:
- На свете идеальной бабы нет! –
Не стал я спорить - что «у ей… у каждой…»
И вспомнил почему-то тот портрет…