Клён одинокий под окном растёт.
В наряд багрово-рыжий разодетый.
Под южным ветром свои ветви гнёт,
Последними лучами солнца обогретый.
Сорвался с ветки жёлтый лист,
И падал плавно на сырую землю.
Марш похоронный – ветра свист
Отзывался в каждой жилке болью.
Что падение для листа –
То для человека смерть.
Минутой целые года,
В конце туннеля яркий свет.
Он больше не увидит солнца,
И свежий воздух не вдохнёт.
Перестанет биться сердце,
А душу в небо унесёт
Ветер тот, что с дерева сорвал…
Клён
© Copyright: Олеся Фрай, 2013
Свидетельство о публикации №113042604995
Свидетельство о публикации №113042604995
Рецензии