тяжело

Летнее солнце января.
Как не парадоксально.
Сердце, напившись, забывши, всё ждёт тебя.
Девочка, по имени Аня.
Виски твоих глаз и бред.
В мозгу ещё не влюбись.
И это ведь уже не твой портрет.
А ночью опять крепись.
Белинда и какие – то твои мои не песни.
А помнишь, как когда – то были вместе?
И слушали их, мечтали.
Чтоб Боги друг для друга нас с тобою создавали.
А я опять плагиат.
Я знаю всё, но так достало.
Пусть даже сам во всём я виноват.
Но плакать после шоколада не устала?
А как же к маме на руки, три месяца спустя.
Не хочется, больше дурного лета.
И забвение скомканной мечты, грустя.
Переходя на личности, рассказы без сюжета.
Простишь меня, Белинда?
Ворую рифмы, строчки пьяные.
Ведь на душе обидно.
И даже это не главное
Тупизм в моих слова не чётких.
Где много дыма и несчастной водки.
Где раньше руки наши были вместе.
Как в старых, добрых песнях.
Чай со вкусом малиновой помады.
Кофе со вкусом звонких янтарей.
Мы пели эту песню, правда, же, забавно?
/Календарь усопших временами дней/
А зимнее лето по-осеннему весенне.
И не догнать их. Птиц спорхнувших в небеса.
Просто это что – то последнее,
И уж точно не для тебя.