Творец

Проблемы, боль, невзгоды, ложь
И то, что ты меня, увы не ждешь
И ненависть, перезние вокруг
И то, что я тебе даже не друг

И ливень за окном такой родной,
И шутишь ты с другой, такой чужой
И что бы я не делала, не стать мне
Такой же, как она, под стать ей.

Удивлены так многие, чему я
Своим вторю словом, так тоскуя,
О чем я думаю в губительный момент
В чем равнодушия, спокойствия секрет...

Ворвется бурей в голову ответ
Уже не так и важен этот свет,
когда в ушах прокуренно и низко
Звучит знакомый голос где-то близко.

О боли, обо всем, как у меня
Поет, своею музыкой маня,
Она, собой полня мои мозги,
Стирает ненавистные тиски.


А все не так уж плохо оказалось,
И зря, ох зря я вечности боялась.
Вот этот голос тихо успокоит,
Слезе меня сдать людям не позволит.

И скажет, что сильна, переживу.
Под этот голос я не зареву.
Под барабаны я не сдамся, нет.
Я буду драться, вот он, мой ответ!

Но стихнет музыка и мир
Все тот же грязненький трактир,
Где меня гнобят и не любят...
О боже, что, так вечно будет?

Какая воля, сила духа?!
Когда и так понятно слуху,
Что я чужая и немая,
Тебе, как прежде, ненужна я.

Но слез не будет, не дождетесь!
И зря, вы очень зря смеетесь
С моих надежд, с моей мечты,
И с мира дивной красоты...

Не стану я вам говорить,
То, что не вам меня судить,
Не стану я вас убеждать,
Что и мне можно доверять.

Я лишь смотрю, я лишь пишу.
Вам против слова не скажу.
Однажды вы поймете сами,
Что делать так нельзя с творцами.