Что с того, что после смерти,
Вдруг признают, что поэт.
Вас любил я, Вы поверьте
А души земной уж нет.
Бог давал мне Вам поведать
Своё слово донести
И её пирог отведать
Смерть она всегда в чести.
Всех берёт она зараза
Миллионеров, и холоп
У неё своя есть маза
Ей плевать какой твой гроб.
Кем ты был при этой жизни
Ей браток до фонаря
Всё поймёшь тогда на тризне
Что старался много зря.
Дума о смерти
© Copyright: Александр Обушинский, 2013
Свидетельство о публикации №113042509299
Свидетельство о публикации №113042509299
Рецензии
