ДОРОГА
Из забытого богом
Городка на Дону
По обычным дорогам
Уходил я в страну
Новых мест и предместий
С переменой широт,
Где, совсем неизвестен,
Вымирает народ,
Где в любой деревушке –
Ни попов, ни клопов, –
Вырезают игрушки
Недобитых богов.
И какие бы флаги
Ни трепали ветра,
У геологов – фляги,
А у местных – икра,
Где безвластие денег:
Только слово – в цене,
И берёзовый веник –
По худющей спине,
Где бессонные рыбы
Возвращают должок
И весенние глыбы
Лбами бьют в бережок,
Где Природы богатства
И неспешная жизнь:
Тридевятое царство
Для растущей души.
М.С.
Прорастёт и услышит
За капелью веков
Как омытая Свыше
Плачет плоть берегов
Тает глиной глубинной
Приникая к корням
Под пророческим ливнем
Благодати семян.
24.03.2011 г.
Из забытого богом
© Copyright: Валерий Новоскольцев, 2013
Свидетельство о публикации №113042504698
Свидетельство о публикации №113042504698
Рецензии
Петр Вегин
Портрет поэта
Поэт, похожий на лист осенний,
как вам живётся на карусели,
несущей сёла, поля, марсели,
где подмастерья и фарисеи
глотают фильмы в двенадцать серий
и знать не знают своих мистерий?
«За сорок с лишним кругов на роко-
вой площадке по кличке Рифма
я убедился, что сила лимфы
преобладает над силой духа
и это жизни выходит боком.
Но жизнь – не место для потаскухи
и быдловатого подонка:
она волшебна, как ветвь барокко,
что ловко и в то же время ломко
стремится кверху, златою плотью
переходя в состоянье духа.
Над ней трудился великий плотник,
мне даже пыль на ней драгоценна.
Дух – галактическая плацента.
И не кривите созвучьем ухо –
есть дух барокко, а у порока
морали нет, а не то что духа».
Поэт летящий, певец Арбата,
усыновлённый листопадом,
вам ставки делать иные надо –
уже скучает по вас лопата,
а ваше сердце всё жизни радо,
не сознавая – в чём виновато.
«За сорок с лишним кругов – как выше
я говорил, – среди нуворишей,
художников и людей со званьем,
среди подавленных и среди стоиков,
я не изведал разочарованья –
душа окрепла, а не отсохла,
я сыном был, я познал отцовство,
ложь различая под всяким соусом,
я утверждаю, как прежде: стоит
на жизнь смотреть как на чудо-дерево,
сгорать от горя, но вечно веруя,
что неподвластна судьбе-воровке,
фашисту, цинику, шалопаю
ветвь золочёного барокко,
да, ветвь барокко золотая!
А сердце – в чём оно виновато? –
во многом, верно, но больше в том, что
разрывается, когда подошвы
подонков топчут красоту
и, алча крови, как чёрт с лампадой,
ей, беззащитной, кричат: «Ату!»
Мне в листопаде слышатся блюзы.
Темноволосых иль светло-русых
поэтов сравнивают с листвой.
Согласен, только б машину ужаса
на мостовой закрутило юзом
и – под откос, чтобы вы, похрустывая,
шли дальше по земле золотой…»
Марина Сергеева-Новоскольцева 12.01.2022 23:42 • Заявить о нарушении
Портрет поэта
Поэт, похожий на лист осенний,
как вам живётся на карусели,
несущей сёла, поля, марсели,
где подмастерья и фарисеи
глотают фильмы в двенадцать серий
и знать не знают своих мистерий?
«За сорок с лишним кругов на роко-
вой площадке по кличке Рифма
я убедился, что сила лимфы
преобладает над силой духа
и это жизни выходит боком.
Но жизнь – не место для потаскухи
и быдловатого подонка:
она волшебна, как ветвь барокко,
что ловко и в то же время ломко
стремится кверху, златою плотью
переходя в состоянье духа.
Над ней трудился великий плотник,
мне даже пыль на ней драгоценна.
Дух – галактическая плацента.
И не кривите созвучьем ухо –
есть дух барокко, а у порока
морали нет, а не то что духа».
Поэт летящий, певец Арбата,
усыновлённый листопадом,
вам ставки делать иные надо –
уже скучает по вас лопата,
а ваше сердце всё жизни радо,
не сознавая – в чём виновато.
«За сорок с лишним кругов – как выше
я говорил, – среди нуворишей,
художников и людей со званьем,
среди подавленных и среди стоиков,
я не изведал разочарованья –
душа окрепла, а не отсохла,
я сыном был, я познал отцовство,
ложь различая под всяким соусом,
я утверждаю, как прежде: стоит
на жизнь смотреть как на чудо-дерево,
сгорать от горя, но вечно веруя,
что неподвластна судьбе-воровке,
фашисту, цинику, шалопаю
ветвь золочёного барокко,
да, ветвь барокко золотая!
А сердце – в чём оно виновато? –
во многом, верно, но больше в том, что
разрывается, когда подошвы
подонков топчут красоту
и, алча крови, как чёрт с лампадой,
ей, беззащитной, кричат: «Ату!»
Мне в листопаде слышатся блюзы.
Темноволосых иль светло-русых
поэтов сравнивают с листвой.
Согласен, только б машину ужаса
на мостовой закрутило юзом
и – под откос, чтобы вы, похрустывая,
шли дальше по земле золотой…»
Марина Сергеева-Новоскольцева 12.01.2022 23:42 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 40 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.