На смерть Березовского

Уже апрель, сменились новости и вести,
а ты еще на маленькой орбите лунной
с тремя барбосами израненными вместе,
с тремя барбосами из грязного Рангуна.
Пока летите вы, как сказочные кони,
твой труп исследуют на радий и полоний.
Очки сверкают стеклами и линзы,
проходят совещания фамилий,
чтоб закопать тебя как раз посередине
между Дягилевым и Стравинским.
Чтоб закопать тебя, березу, баба,
со сломанным ребром-крылом и шарфом дабы,
поглубже скрыть тебя - живую рану,
вдали от Родины твоей, вдали от РАНа.
Был бес в ребро, и был от беса бес,
был СССР и был КПСС,
и чутко спал в углу своем паук
под люстрой Академии наук.
Науки бесподобный светлый храм,
казалось, создан был лишь для того, чтоб вместе с нами
он перегрыз вселенную зубами
и перегрыз ее напополам.
И хоть закончен бесконечный век,
ты ныне мчишься к новой А-элите.
Бирманских псов неутомимый бег
тебя сопровождает на орбите.