Выходные

Мертвые мысли затерлись на коже,
Прижгли непокорный забор всего разума,
Внушив заблуждение на остром ноже,
Что теорема, то все доказано.
Сонный писатель не может присесть,
Лежит на спине гнилых выходных,
Сколько вопросов, ответы хоть есть?
Темницу он создал для нервов больных,
Похожим становиться на прошлое я.
Бесспорно, вокруг вид стен напрягает,
Он знает, конечно, что все это зря,
В безумие только о ней лишь мечтает.
Выходные для будней путь тормозной,
Писатель об этом давно уже понял,
В письмах его он один сам герой,
В каждом из них тень свою обнял.
Все строки рождает в нем красота,
Пусть даже здесь и сейчас нас пугают,
Без такой как она не смог бы тогда
Дать волю слов чувств, что закипают.
Он хочет ни сколько домой, а к ней,
Выходные теперь все только ломают,
Бросают в сердце сотни острых камней,
На нервах струною шутки играют.
Катитесь к чертям - как вы достали,
В руках держит жгучий время оскал,
Поэта все личности дружить перестали,
В них самую лучшую искать он устал.
Получен ответов результат хороших,
Растянут момент рук за спиною,
Не в силах хранить мира он больше -
Умрут выходные вместе со мной.

14/07/2012