Полудетский рассвет растворился в деревьях,
Прикрывающих окислы сонных домов,
Что с порога впускают гостей по поверью,
Отрешённому, где-то в завете отцов.
Облака проплывают, куда-то на запад,
В блёклом небе, причудливо боком клубясь,
Пробираясь собакой, почуявшей запах
Иль куска колбасы, или свежую грязь.
От окна пробирает прохладой гиляцкой,
Что стоит уже целый холодный апрель,
Что ведёт себя как-то совсем по босяцки,
Невзирая на зелень и птичую трель.
Печенегом я рос, умирая по-русски,
Амбразуры судьбы прикрывая втуне,
И прослыл простаком, но не сломленным трусом
В обречённой на гибель огромной стране.
Пересчитывать раны в порядке работы –
Любопытно, но лучше со сцены сойдя,
На листках пожелтевших души доброхотов
Расписаться автографом жизни витка.
Виток
© Copyright: Владимир Баренбойм, 2013
Свидетельство о публикации №113042501603
Свидетельство о публикации №113042501603
Рецензии