Навеяло...

Усталая  женщина, привычно,  целует чужого мужчину…
Закрывает глаза, и надеется свято, что свой…
И в висках бьются пульсом слова «Я тебя не покину».
А до сердца по венам доходит лишь «Это чужой!»
Она верила в силу его, но слово не стало делом…
И собрав, будто ложкой, остатки разбитых надежд,
Вдруг сама становилась и сильной и смелой!
Будто снова, как раньше, брала  запоздалый рубеж.
Она верила  в право его быть собою – свободным.
Только кем же он был? Паровозною топкой, сжигавшей её?!
Ей твердили подруги  «Мужчина весьма благородный».
А она говорила тихонько «Люблю тебя, счастье моё».
Всё ушло на дрова - редкость встреч  и безумство ночное…
Улетело в трубу едким дымом  непролитых слёз…
Но осталось, как пуля, самолюбие очень больное.
Да святая надежда, что всё это было всерьёз.
Его правда и гнев  оказались  надутой мозолью!
Отодрав с себя кожу, заклеила этот волдырь…
Всепрощающей  нежностью побеждала в сражениях с болью!
«Со своим ведь уставом не ходят в чужой  монастырь»…
Усталая  женщина, привычно,  целует чужого мужчину…
В этом вся её сила, и правда, и вся её женская суть!
И в висках бьются пульсом слова «Я тебя не покину»…
А до сердца по венам доходит «Уже не вернуть…»

30.08.2012