Много поэтов в Твери,
Которые пишут строчки,
Но дар не у всех в груди,
Владеют им одиночки.
Не каждый умеет рвать,
Лелеять, любить и ранить,
За сердце живое брать
И души людские плавить.
Гореть, как костер в глуши,
Собой согревая много,
По повеленью души
Или по воле Бога.
Был и средь нас такой,
По имени просто - Миша,
Водила обычный тверской
Но все, его песни слыша,
Замрут, перебрав лады,
По ноте, стихи - по строчке,
И в сердце своем следы
Отыщут их после точки...
Он умер в расцвете сил,
Как много кто умирает.
Кто в жизни другим светил,
Быстрее себя сжигает.
Как многим из прежних муз
Судьба раскидала картишки
Так ныне к "одинадцати туз"
Выпал и Кругу, братишки...
Памяти М. Круга
© Copyright: Надежда Соруженкова, 2013
Свидетельство о публикации №113042408733
Свидетельство о публикации №113042408733
Рецензии