Не Ахматова я, не Цветаева.
Далеко до Шекспира совсем.
Просто мысли откуда-то тянутся
По извилинам, по кривым.
Крик души моей рвется и прячется,
Успокоиться не дает.
Неужели как склочная баба я,
Завелась из-за глупости вновь.
Все простила, уже позабыла.
Не могу долго злиться за зря.
Прогнала его, нет - отпустила
Из души своей - Короля.
Крик Души
© Copyright: Вероника Эпштейн, 2013
Свидетельство о публикации №113042408035
Свидетельство о публикации №113042408035
Рецензии
