Пошутил

На улице непогода, но идти надо. Как только я вышла на улицу,  шквал ветра обрушился на меня с такой силой, что вырвал зонт из моих рук.
Двигаться было сложно:  шёл дождь, даже не шёл, а сек лицо и руки; от зонта – никакой пользы.
Ветер на мгновение затихал, но стоило сделать несколько  шагов, как новый порыв заставлял меня останавливаться; казалось, что ветер «набирает» полные лёгкие воздуха, и, с такой силой выталкивает из себя, что не хватает сил устоять на месте.
-  Ах ты,  разбойник, что силу некуда девать? - ругалась я.
На какое-то время ветер затих  -  наверно, ему стало стыдно, и, я воспользовавшись короткой передышкой, ускорила шаг.
Ещё чуть-чуть и я у цели; но, не тут-то было; ветер подул так, что мне пришлось ухватиться за чью-то изгородь.
- Бессовестный, - ругаю его, - откуда ты только взялся? Как тебе не стыдно?
Не передать все «эпитеты», которыми я его «наградила».  Сил не было идти, неожиданно - я сделала открытие для себя: ругаться я умею!
От моих слов, очевидно, у ветра «разболелась» голова, и, он взмыв на верхушки деревьев, заплясал в неистовом танце.
- Так тебе и надо! – злорадно подумала я и в туже минуту, почувствовала ласковое прикосновение не ветра, а ветерка; он прощался со мной; прохладными капельками дождя «поцеловал» меня в щёку и прошелестел: - «Пош-ш-шутил, пош-ш-ш-шутил».
- Тогда и я пошутила, -  крикнула я  и вошла в дом.
- С кем Вы разговариваете? -  спросил мой больной.
- С ветром!  - ответила я.