В моей лампаде прогорает свет,
Мерцает, словно лампа в абажур,
И стих крадется, как в ночи рассвет
Среди теней распластанных фактур.
Мерцает воздух дымом тишины,
Приходит тик проснувшихся часов
И ветер, через раму со спины
Напоминает, что забыт засов.
Мы пишем что-то росчерком угля,
Оставив след небрежного пера,
И вынося ошибки за поля
Надеемся, завершена игра.
Что призом, островами между строк,
Изменчивый и суетливый мир,
А не обычный замкнутый мирок,
Что в заточение теплится квартир.
И каждый раз, склонившись на мольберт,
Включив лампаду посреди холста
Мы признаемся, в том искусства нет,
Чтобы закрасить белые места.
И словом-ночью впившись в материк,
Прокладываем новые пути,
К вершинам, где спускается родник,
Где можно не теряя обрести.
25.04.2013 г.
В моей лампаде прогорает свет..
© Copyright: Сергей Полторак, 2013
Свидетельство о публикации №113042410727
Свидетельство о публикации №113042410727
Рецензии