И кончена игра... И карты сданы...
Бал кончен... Гости едут по домам...
Лакеи гасят свечи в ресторане,
Опять плывет Невой ночной туман.
Чего ж не пьешь ты, господин поручик,
И к шлюхам ты не едешь, почему,
Или, свою судьбу взнуздав покруче,
Постылой жизни не порвешь тесьму.
Ведь ты один... Один в крысином мире...
Ни друга... Ни подруги... Ни жены...
Где дым отечества погуще, чем в сортире
И связи порвано обнажены.
И нету в мире ни любви, ни дружбы,
И жизнь - обман, и молодость - обман,
А истина - на дне коньячной кружки
И в гарнизонных выдрах - самый смак.
А послезавтра - снова на дежурство...
Печаль... Тоска... Вонючий сброд хорей...
Полярных сопок призрачная хмурость,
Зловещий рёв ракетных батарей.
И снова службы подлое холуйство,
И снова жизнь - постыло тяжела,
И только Муза робким поцелуем
Коснется ночью твоего чела.
Петербург
© Copyright: Федор Приварников, 2013
Свидетельство о публикации №113042309071
Свидетельство о публикации №113042309071
Рецензии